Пью мятный чай с пирогом.

Вперемешку звучат свинг, средневековые песни дикой Европы, барочные скрипичные сонаты Франко Корелли.

А где-то там, на кухне, стоит печка. И если приоткрыть маленькое окошко, то можно посмотреть, как когда-то мягкая и холодная глина, вымешенная в руках и обретшая форму, сейчас светится ровным оранжевым цветом.

Смотрю на эту оранжевую камеру с оранжевыми конусами и не могу понять ощущений: то ли детский восторг, то ли впитывание оранжевого тепла, то ли завороженное созерцание чуда.