Жизнь похожа на блокнот. Листы с помарками, событиями. Что-то зачёркнуто, исправлено. Некоторые страницы аккуратно завёрнуты углом. Что-то просто вырвано. Потом вставлено неровным обрывком, снова вырвано. Снова белые листы, даже незнакомые слова, фразы - всё сложено в переплёт судьбы.

И вдруг входит в привычку просто теребить эту странную книжку, дотрагиваться до обложки. В ней появляются любимые отрывки, есть, как в томике стихов, понравившиеся главы. А есть и непонятные и даже неприятные страницы, на которых её неосторожно открываешь, морщишься и, снова не поняв, сметаешь в поисках чего-то другого.

История не закончена, пока не начинает стираться имя автора.