И кажется, тысячи возможностей, случайностей, вполне логичных поступков, но при этом не совершённых, - всё это ускользает, как какая-то радуга, до которой не дотянуться. Не был там, ничего не сказал здесь, не подумал о третьем, не хватило сил на тысяча двадцатое... Жизнь идёт, а возможности пролетают, пролетают мимо глупой головы.

В этом есть что-то вроде обожания трагедии: бесконечное и бескорыстное созидание блистающего Возможного Бытия, которого нет и не ясно, могло ли оно быть. И даже нет попыток задать вопрос "а так ли велики потери", но как ни взлетай, а фантазия всегда создаёт скалу вымышленных Упущенных Возможностей ещё выше, ещё красочнее. Так, чтобы текущее положение дел казалось совсем уж мерзким и в голове почти крутилась гнусавая мысль: "Я - клопик. Ничтожненький такой, с усиками".